14 junio 2005

Ruinas






Ruinas
Increibles girones
el cincel que golpea su propio cimiento
creyendo que anda tallando una estatua ya bella...



Pedazos de nada
con sabor a herrumbre
con color de sucio carmín despintado
con olor a alcanfor de ropero de vieja alcahueta...



Desastroso silencio
quejoso gemido espantado
espejo sin azogue que devuelve una mentira
y oculta la ventana y su par en par abierto...



Cama manchada de cieno
ojos borrados, bocas marchitas
manos segadas, palabras podridas...

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