Sangre sobre plomo
fuego entre jirones de cobalto
lenguas de plata tras los cristales
luz mortecina
y llama viva en el ocaso.
Agazapado tras las nubes
duerme el recuerdo
y la nostalgia.
El polvo que somos y que seremos se incendia.
La nada se llena de lágrimas pasadas y presentes.
La noche te abraza por dentro.
el viento te peina las canas;
cada uno de mis otoños me llena el alma de mí misma.
Un espejo para ojeras corregidas.
Una voz para palabras olvidadas.
Una caricia caliente para el frío eterno.
Un Caravaggio libre y privado .
No hay comentarios:
Publicar un comentario