Ruinas
Increibles girones
el cincel que golpea su propio cimiento
creyendo que anda tallando una estatua ya bella...
Pedazos de nada
con sabor a herrumbre
con color de sucio carmín despintado
con olor a alcanfor de ropero de vieja alcahueta...
Desastroso silencio
quejoso gemido espantado
espejo sin azogue que devuelve una mentira
y oculta la ventana y su par en par abierto...
Cama manchada de cieno
ojos borrados, bocas marchitas
manos segadas, palabras podridas...
No hay comentarios:
Publicar un comentario